Retales del invierno
Sentado bajo la lluvia analizo cada movimiento del viento empujando las frondosas copas de castaños alineados sobre setos recortados por manos expertas. Me quedo con la copla minuciosamente rítmica, agregando al ambiente resentidas asonancias. Se retuercen acariciando y acariciándose entretiempo. Ecos de su reyerta llegan hasta mis pensares de inexperto cazador de conmociones. También lucho al igual que esos gigantes levantados al paso del tiempo. Sé lo que debe saberse no por cuestión de prepotencia sino de espartano pragmatismo. Dicen que lo que sube, antes o después, baja así pues descenderé de mis postulados inamovibles para caer en sus brasas... ¡Esto si es menester! Y de serlo morderé incólume el polvo acumulado en repisas sin trofeos y senderos sin huellas. A la sazón mi sesera vuelve a martillearme con su cantinela tan ceñida como machacona: —¡Tu cuerpo es una cáscara vacía incapaz de llenarse! Lo niego categóric...